Bitácora, el derrotero de un dolor. Den esta batea.

DEN ESTA BATEA

Viaja el océano

en una vasija sobre mis hombros

y a veces no sé si está: desconfío.

Viene de viento la marea

peinando las superficies,

a las que opongo profundidades ígneas.

Vaivén que se desborda, se vuelca.

Y yo duermo en el lecho callado

y no me encuentro, pero estoy.

Viaja y se vuelca cuando llega

entonces regulo y hago espera.

¿Qué posibilidad tengo de adelantarme al tiempo

si es den esta batea el latido?

Voy, me vuelco, me diluyo en sales.

Y me constituyo en la partícula de polvo

que me invita a la Vida.

ViNuCa.

Neuquén, 6 de julio de 2019